martes, 28 de noviembre de 2023

El Emperador.

La mirada del Emperador tiende al infinito. 

Está apoyado sobre un trono sin reino.

Sus pies están en la naturaleza.

Podemos atribuirle poder y seguridad.

También estabilidad.

Pero el Emperador  guarda un secreto:

es un eterno soñador.

Los pasos del Loco chocan con él. 

Toma parte de la energía de sus adversarios.

Entre la Emperatriz y él 

hay un espacio de incertidumbre.

El diálogo no es su fuerte.

Es un gran aliado para sostener posiciones encontradas.

La estabilidad puede transformarse en aburrimiento.


La Emperatriz.

No busques en la Emperatriz seguridad.

Ella tiene la energía de una adolescente eterna.

Es  un cielo iluminado con una pirotecnia navideña.

La Emperatriz está en un proceso de germinación.

Ella ante el Mundo 

El Mundo ante Ella.

Es audaz, soberbia y hasta en cierto punto infantil.

Huye de los príncipes y de las princesas.

No duerme en un castillo.

Convocarla es aprender a pasarla bien sin nada más allá.

Es un Arcano de la salud y del resplandor, 

difícil de sostener en el tiempo. 

Ante el dolor, 

jamás nos dará respuestas.


lunes, 27 de noviembre de 2023

El Loco.

En el corazón hay un camino.

La mente es un pequeño perro que nos acompaña.

El Loco, 
es el Arcano de la aventura,
de un andar que se tropieza con el dolor.

 Dolor de estirar los propios límites.

El Loco,
no ama, ni odia: 
camina.

Después de un gran dolor sobreviene un estado de alegría.

El Loco,
nos dice: 

"No dejes que los pensamientos dominen tu espíritu, 
sólo lleva en tu bolsa lo necesario para ser cada día más ingrávido".




La Fuerza.

La energía se conserva en el Universo,

un principio básico de la Física.


Cierro mis portales para preservar la Fuerza.


En el Tarot de Marsella, 

La Fuerza es una mujer conectada con el infinito del Cosmos

 y con lo infinito de su tristeza.


La energía va y viene:

desde arriba hacia abajo,

desde lo alto hacia lo bajo,

desde atrás hacia adelante.


La Fuerza,

es una maga poderosa,

que me dice:

"Camina con los pies desnudos y presiona la tierra.

No dejes que pensamientos oscuros dominen tus pasos, 

las fieras siempre te acompañarán y estarán a la espera de que te detengas".


Hoy desperté con este Arcano Maestro.

Me prometí emprender un camino de sanación.


Dejo atrás las voces y las imágenes que me destruyen.


La Fuerza, 

está conmigo.  


martes, 10 de octubre de 2023

Fraseos de un imbécil.

Ante una pregunta sobre el oficio de escribir y de ser librero, el imbécil vocea:

Tabla 1.

1. Marco catálogos y recomiendo libros.

2.Tela única.

3. Hay algo en el punto de vista.

4.Telón de fondo.

5.Modelo clásico.

6.Curioso lo que hace...

7.Abraza la literatura como tabla de salvación.

8.Ajuste de cuentas.

9.Cruce entre la ficción y el ensayo.

10. Escritores y escritoras suicidas.


Una aritmética mental del imbécil: (números tomados de la Tabla 1)


1+2 = 5

7=10

6+7=9

1=3

6+5=1

sábado, 16 de septiembre de 2023

Borrador 2.

El Infierno es estar pendiente de un Otro.

(Dante: ¿te creíste el chiste de Francesca y Paolo?)


Borrador 1.

Una manera cuántica de entender los celos

sería saber que así como una partícula puede 

estar en dos lugares a la vez y manifestarse,

nuestros cuerpos 

pueden calcar ese comportamiento disociado 

y estar aquí y allá 

alegres o tristes.

(huelo a Spinoza).


El maestro Einstein

estudió muchos años lo que él denominó: teoría del campo unificado.

Teoría que daría sustento tanto a las leyes del universo como al mundo de las partículas elementales.

Una teoría lingüística unificada sería una buena solución para los celos o para otras 

cuestiones del corazón: encontrar las concordancias entre las palabras y los comportamientos.

(psicoanalistas no more). 


Principio de incertidumbre.

Sabemos contar hasta diez,

eso nos enseñaron en la escuela

pero en realidad 

nos perdemos en el uno.


Las matemáticas desconocen los humores del corazón.

Él late desde el uno hasta tu muerte.

 

La muerte y las matemáticas se hermanan en la incertidumbre,

el corazón  del cosmos elige 

bombear la sangre de la vida

hacia todos los rincones del universo

y ahí 

estás vos 

acariciando a tu gato.

sábado, 9 de septiembre de 2023

Meditación 1: siento angustia.

Meditación 2: la angustia no sos vos.

Meditación 3: la angustia tiene alas de dios.

Meditación 4: el dios de la angustia no tiene alas de mi.

Meditación 5: silencio.

Meditación 6: mi dios es el olvido de mi.


Ejercicio.

X sabe lo que hace.

X hace.

X sabe.

X es ave.

Ave es olvido de X.



viernes, 8 de septiembre de 2023

Dormir

es un don.


Las camas 

son similares a los cementerios:

antes que vos

hubo un cadáver

después:

el orden de los factores no altera el producto.

 El amor es como un globo

en un fiesta de cumpleaños:

explota  siempre

antes de soplar las velitas.




Una visión recurrente:

un sótano

dos sótanos

tres sótanos...

 Si hay Luz en el cielo.

¿Por qué no en mi corazón?

Mi alma está oscura.

¿Por qué?

Luz de lo Alto

¿Por qué?


 En mi corazón

un pájaro negro

dejó un huevo blanco.

Viejo poema de amor

estás ahogado en un vaso de cinzano.

¿moby dick?

martes, 29 de agosto de 2023

Un poema

 es como un casette 

que rebobinamos con una birone

para no romper la cinta.


En el lado A 

está el poema que le escribiste a la  persona eterna.


En el lado B

está el poema que te decía chau eternidad.


¿Rebobinamos? 



Lograste 

cruzar ese pasillo 

y decirle a la chica de tus sueños

que la querías.


Los sueños tienen esa propiedad:

nos hacen sentir 

por unos segundos 

inmortales.



Tengo algo que confesarte:

Duermo poco.

Una voz se me aparece y dice llamarse Bartok.

Como el compositor o no sé qué decir.

Hay una cucaracha caminado sobre el teclado (ahora).

Trabajo en una biblioteca donde escritores y escritoras

donan sus libros.

Trabajo en una biblioteca atendiendo llamados telefónicos de parientes 

de escritores y escritoras que han dejado como herencia una cierta cantidad de libros.

Actos de Fe,

me dice Bartok.

Pero eso no es lo que quiero decirte.

Tampoco la cosa es contarte ideas de novelas o manifestaciones de poemas.

Estamos un poco cansados de todo eso.

El asunto es el siguiente:

No encuentro la chispa inicial del magitick.

Y cuando uno pierde el latido del corazón

la cosa se complica.

¿Cómo decirte?

Estoy viejo, ya lo sé.

Pero hay noches en las que me siento fatal y otras

en las que podría ser el doble de Batman.

Siempre un doble.

¿no?

jueves, 7 de julio de 2022


Estoy en un bar 

y alguien discute por el precio 

del barril de gas oil.

Es extraño, 

discutir por esto, 

me digo, 

mientras te veo entrar por una puertita azul

y ahí estamos,

vos y yo, 

y vos 

me decís tu nombre

y me despierto con el corazón acelerado

y revuelvo toda la casa

para encontrar una pista:

el papelito donde me escribiste tu número telefónico.

Claro, 

en el sueño 

no existían los teléfonos móbiles,

este detalle nos hizo sonreír.


Y recuerdo que te pregunté

sí podíamos caminar  de la mano.



miércoles, 6 de julio de 2022

Abracadabra.

Estás a mil

y la velocidad de las cosas

es un truco más 

en la mesa del Mago.


Hay mañanas 

donde nadie ve tu show

y el conejo no sale de la galera

entonces

las cosas se reúnen 

bajo el don de la Palabra

y aquello que iba a mil

ya no existe

y la Palabra no es religiosa

es algo más cercano

como darnos un abrazo 

cuando nos vemos 

y preguntarnos

cómo nos fue

o cómo dormimos

uno lejos del otro.


Hay un punto 

donde volvemos a empezar.


y muchos regalos por abrir.

sábado, 2 de abril de 2022


Fue pasar por esa vidriera

y detenerme 

frente a un televisor  

en el que se transmitía 

un show de preguntas y respuestas.


Locutor y panelistas, 

carteles con puntajes

y entre ellos,

tu cara en primer plano

junto a un reloj en cuenta regresiva.


Estabas espléndida,

tu pelo brillante,

tu maquillaje,

tu vestido de encaje.


Te veía

después de doce años

de lo nuestro.


En este lado de la pantalla

había al menos un televidente

que se había ilusionado 

con eso del amor y la permanencia.


Al menos uno, 

repetí,

como un matemático  automatizado

por la supervivencia del más apto.


¿Por qué escribo con semejante torpeza?


Era solo pasar por ahí

y verte

y decirte que todo está perdonado.


Encendí un tabaco,

hacía un frío insoportable.

miércoles, 23 de marzo de 2022


Aquél verano, 

te había regalado 

unas sandalias de treakking.


La alegría fue momentanea 

y el calzado 

quedó sepultado en una avalancha

de tareas domésticas.


Nuestra Pequeña crecía

y estábamos ahí para acompañarla.


Nuestra relación disminuía 

y estábamos ahí para acompañarla.


Las sandalias las usaste algunos veranos más,

en esos tiempos, nos separamos.


La Pequeña se las ingenió para no enfermar

y nosotros probamos el arte del tiro al blanco:

vos con tus escapadas a un pueblito del interior,

yo con mis caminatas nocturnas...


Las sandalias fueron y vinieron 

hasta que decidiste regalárselas a una amiga:

ya no dan más, dijiste.


Tu amiga las recibió con entusiasmo

(quizá el mismo que tuviste vos hace años)

pero en sus pies, 

la historia se tejió de otra manera.


Para ella eran cómodas, hermosas y elegantes.

Me las mostró con una sonrisa,

una tarde,

como si estuviéramos a punto de salir a cenar.


No quedó nada de nosotros, 

en las sandalias de tu amiga, 

solo una sensación nauseabunda

de verme entrando en ese negocio del pasado 

para elegirlas 

y hacerlas envolver en un paquete bonito,

para luego subir a un colectivo 

ansioso por llegar a casa

y regalarnos una dosis de fugacidad.






viernes, 31 de diciembre de 2021

Navidad.

El ritual de los saludos.

Un impulso viajero 

nos convierte en astronautas de lo certero.


Ensayamos los abrazos a distancia,

la catarsis frente al ordenador, 

el pan dulce cubierto por un repasador.


Nadar entre signos,

ahogarse antes.

jueves, 30 de diciembre de 2021

Alquimia.

Atrapo moscas

una y otra vez

hasta que mis alas

se transforman en oro.


La soledad es el tesoro del alquimista.

Insomnio.

En lo humano 

se agota lo novedoso,

en cambio 

las abejas

encuentran 

en la repetición de sus dones

la alegría 

de no saberse 

abejas.

Astronomía.

Me inclino 

ante lo que se sustrae

y me otorga la dicha 

de habitar un paisaje

paralelo 

a las vías del ferrocarril.


Un flor naciente

detuvo

la marcha humana

y se hundió en la memoria

de las estrellas.

Medieval.

Todo resuena

hasta acallar la soledad

de los pájaros azules

en los comienzos

de los cuentos de hadas.


Los príncipes y las princesas

descansan en sus sarcófagos de nácar.


La silla peligrosa 

y el puente de las mil hojas 

fueron subastados en los confines 

del remoto reino del olvido.


Los castillos se incendian 

tras la muerte del último poema.


Eso si,

aquietados por la compasión, 

los guardianes del bien 

se  montaron a sus tablas de surf.

miércoles, 29 de diciembre de 2021

un bosque

 Quizá se trate 

de un bosque 

y miradas 

de ida y vuelta

y tal vez

algo 

de ese misterio 

se encarne por un tiempo

en uno y en un otro

y ellos

integren una constelación

de significados. 

Pero el bosque 

se abre hacia al mar.

martes, 28 de diciembre de 2021

Un vuelto.


Vas a comprar unas cuantas cosas

a la verdulería de siempre.

(eso te caracteriza: la repetición).

El señor verdulero 

pesa las papas, las paltas, las manzanas

y se equivoca en la suma.

Eso te beneficia,

pagás como si nada

(una voz te dice: algo estás haciendo mal)

y te ahorrás unos cuantos pesos.

La sensación es indescriptible, 

es una mezcla de criminalidad y asombro.

Caminás unas cuadras con las bolsas del mandado,

el sol es arrollador,

la calle parece apañar el error hasta que llegás a una esquina.

Mirás a tu alrededor,

pensás por unos segundos, 

que alguien te va a delatar.

Imaginate si por unos segundos, todas las sumas del planeta 

se equivocaran

y esos miles de pesos chuecos se transformaran 

en sonrisas,

o en una nueva camisa, 

o en una flamante bicicleta,

o en un libro de poemas.

Prehistoria.

 Uno espera ganarse la vida con honradez, 

ir y venir del trabajo, 

llegar a  casa, 

criar hijos.


De cuando en cuando, 

unas líneas de fiebre

y unas píldoras recetadas.


Anhelo en silencio, 

el derrumbe.


Tu ex

haciéndolo 

sobre la mesada de la ex cocina.


Vos y yo, 

pensando

cómo salir adelante

pero ya tenemos 

una edad sin puntos cardinales.


No me hagas reir. 

No hace falta.


Las viejas novelas policiales

suplantan las caricias.


Espero no escucharme hablar con las plantas. 

miércoles, 27 de octubre de 2021

Maravilloso

1.

Óscar, el carnicero, conservaba en su heladera Heger de ocho puertas,  el cuerpo sin vida de su amante.

Nada del otro mundo me digo, mientras mastico un trozo de carne asada y miro la expresión de terror del portero del edificio que no hace otra cosa mas que mover las manos como si estuviera a punto de reventar de un infarto. Cosa que no estaría mal, pienso, sería un placer ver cómo se estrellan las palabras contra los paredones de la indiferencia.

Nada siento, confieso, Óscar es un tipo diestro en el arte del cuchillo y en el degüello de las reses que durante años alimentaron los estómagos de los hoy horrorizados vecinos.

¡Qué barbaridad! escucho por ahí y aprieto los molares contra las estructuras tubulares de la carne cocida profundizando aún más las caries. 

Nada por aquí. Nada por allá.  Aparece la morguera abriéndose paso en el asfalto de los vivos. Achís. El código penal argentino es un largo poema mal traducido por los imitadores de Leopardi.

 Dos forzudos abren una bolsa negra y cargan a la difunta apuñalada. Doce perforaciones profundas a la altura del tórax, apunta el forense.  Buitre acostumbrado a la carroña que vomitan los leones.

¿Doce? pobre mujer, tremendo hijo de puta este Óscar, dice Laurita, una vecinita entrada en años que todas las semanas se agachaba debajo del mostrador del asesino para lamerle la tripa mirándolo a los ojos sin repetir y sin chistar mientras la garganta se llenaba de lava blanca.

No puede ser, nada es tan sincero como el canto del hornero.  Hornero, hornerito, ¿quién es la más bella del reino?

Óscar está esposado. De espaldas a la avenida Congreso. Una caravana de sirenas en off salpican la cara multifacetada, un collage de alas azules, ofrenda preciada para los dioses del mal. 

Allá ellos y nosotros porque Óscar es esa clase de sujetos que no cierra los ojos en el abismo. 

Despacio... despacio. Vayamos por partes ¿Sabés qué encontraron los peritos de la policía en el negocio del carnicero? 

Latitas de coca- cola repletas de pólvora y perdigones.  Artefactos para la castración. Y algo más: unos estantes con libros, entre ellos uno sobre la estética nazi. 

¿Qué me contás?

A los abismos hay que sofocarlos con otros abismos. Creo que es una fórmula efectiva para mantenerse en pie en el loquero. 

Despierto a las 3 am, hora en el que el Cristo arrojó su último aliento de sangre y vinagre. No solo las heridas sangran, el hálito también. Eso lo saben los pájaros de fuego, aves ciegas que se orientan por las vibraciones de Orión.  Aunque a veces, pierden el rumbo y se ahogan en las piscinas de los countries.  

No te asustes, Laurita, tus hijos podrán disfrutar las bondades del capitalismo. Un piletero se encargará de borrar toda huella escalofriante y el cloro hará el trabajo nocturno. Cientos de metros cúbicos de agua estancada al servicio de los cuerpos productivos. Lo demás, se lo dejamos a Óscar.

2.

Emilio Heger es un alemán que vive en Villa Domínico. Su casa está repleta de herramientas y de cables de goma enrrollados como serpientes a las patas de la mesa del comedor. Mide casi un metro noventa  y se viste con jardineros de jean. 

Se dedicó desde que llegó de Alemania a fabricar heladeras comerciales bajo una modalidad artesanal la cual le dio un sello particular y único. Sus heladeras son piezas artísticas que se ajustan a los requerimientos de los clientes. No hay dos iguales. Los detalles abundan.  Estructuras de madera talladas a mano,  motores silenciosos, circuitos  de serpentinas  similares a sinogramas, hacen que sus máquinas sean buscadas por todo el país. Tener una Heger es similar a ser un dueño de un Torino o de un Ford Fairlane. 

El tema de la funeraria empezó después del accidente cerebro vascular de la mujer de Heger, Noemí. 

Un domingo a la hora de la siesta, Noemí, se desconectó de los treinta años de matrimonio con Emilio, de sus frustrados intentos de separación, de su vocación tardía por la pintura.  Su cuerpo se desplomó en el piso de la cocina y dos horas más tarde, cuando Emilio salía de la siesta, se topo con una Noemí en estado de coma. 





continuará...

sábado, 10 de julio de 2021


¿Un novedoso código de entendimiento?


Quememos las camas de dos plazas,

las máquinas del zoom, 

la ropa deportiva,

los abrigos para mascotas...


¡Poeta!

dame un abrazo...

lunes, 5 de julio de 2021

 

Estás espléndida, 

en esa fotografía.


Tus piernas cruzadas, 

tus ojos,  

lejos de las peceras.

 

A veces,

el corazón se enreda

en los tentáculos del mundo.


Estás espléndida

en esa fotografía,

creo no habértelo dicho nunca,

como tantas otras cosas

que  huyen 

de los esquemas del dos.


Abracadabra.

(envía tu rayo hasta la muerte).


martes, 6 de abril de 2021

 No sabía que llorar en la ducha

era una buena opción,

Bradbury 

lo detalló en un poema.


Tampoco imaginé

enamorarme de un autor 

con tanta intensidad.


Hay rastros Bradbury 

en la poesía de Bolaño,

hay huellas Ray

en Stephen King, 

(sobre todo en La noche del vampiro)

hay pisadas Shakespeare 

en los borradores de Ray,

hay un niño 

entre  ellos

temeroso de la oscuridad.


La luz de la luna 

 a las 4 a.m,

huelle a pastel recién horneado.


Estoy en el balcón

fumando,

desperté de un sueño

en el que nos abrazábamos

y tu voz 

repetía

una y otra vez:

 amor llegaste, amor llegaste, te estaba esperando amor.

jueves, 1 de abril de 2021

Hice mucho para llegar hasta acá..

Madres y padres 

en las plazas

atentos a sus celulares

mientras

niñas y niños

 juegan con armas de juguete

a matarse

como si

 en ellos 

algo estuviera de más, 

quizá,

una niñez

inventada 

en la ciudad de la tristeza.


Llegan los repelentes para mosquitos, 

los protectores solares,

los pañales,

¡atención!

esto no

esto sí

cuidado con el sol

¿qué te enseñó mamá?


Hice mucho para llegar hasta acá,

no sé 

que será de nosotros

entre tanta niebla.


Anoche

soñé que mis zapatos se derretían

y un colibrí

se apoyaba en mi nariz

era

un habitante del espacio intergaláctico

tal vez,

el último.

sábado, 27 de marzo de 2021



Las cosas no son como antes, 

dijiste al pasar,

yo 

con las compras en el bolso, 

vos, 

entre idas y vueltas.


Entonces,

abrí un libro de Bradbury 

y me senté a leer.


Pasaron los meses,

todo fue de mal en peor.

Nos diluimos como una gota de tinta

en el mar.


Bradbury aquí y allá,

un amigo 

al que uno puede llamar 

a las 3 a.m.


oye, Ray, creo que ha muerto. creo que debo cambiar de trabajo y de casa. hacer un poco de ejercicio no viene nada mal. además dejé de extrañar los encuentros nocturnos, no los necesito. eso si, a veces, tengo ganas de escribir cartas en papel.

oye, Ray, tu cuento La carretera, es insuperable.

oye, Ray, tengo ganas de darte un abrazo.

lunes, 14 de diciembre de 2020

No vas a volver. 


'Te fuiste 

sin  despedirte de los juguetes.


Todo quedó en los embargos.

En los camiones de mudanzas.

En los abogados.


En vos

 funciona otra ecuación: 

no hay más amor, cariño.

para qué insistir.


Junto tus cosas,  

en cajas 

y las llevo al correo.


Ellos sabrán qué hacer.


Yo,

dejé el tabaco.

 Las horas son actos de fe.

miércoles, 4 de noviembre de 2020

 

Me gusta 

habitar espacios 

pequeños.


Moverme 

entre distancias

minimalistas.


Tejer 

nuevas formas 

de relacionarme

con los objetos.


Las superficies

son engañosas,

a veces, 

creemos 

ver lo infinito

en cientos 

de metros cuadrados.


Un relámpago,

no resiste

su propia tormenta.

lunes, 2 de noviembre de 2020

 

Cartomancia.


Los Arcanos Mayores 

del Tarot de Marsella,

espejan 

rostros pasajeros 

de lo eterno.


El Loco,

contorsionista nato,

carga la bolsa

con la totalidad del Tarot.


El Mago,

tiene en su mesa

todos los elementos

y a la vez ninguno.


La Papisa,

remarca su palidez 

ante el libro de la Vida.


La Emperatriz, 

personaje temible, 

si es que lo hay, 

desnuda 

el corazón del Enamorado.


El Emperador, 

se apoya en un trono

sin reino.


El Papa, 

el puente, 

el comunicador, 

el hacedor de un camino.


El Enamorado, 

está azorado

ante la presencia

del ángel de la muerte.


El Carro, 

la conquista, 

el principe 

que llega desde lejos.


El Ermitaño,

el sabio 

que se aventura

a los caminos.


La Justicia,

la espada que corta

lo que esta de más.


La Rueda de la Fortuna, 

la crisis, 

los cambios, 

dibujos de un horizonte

nuevo.


La Fuerza, 

el control 

de los instintos.


El Colgado, 

la meditación, 

podar el árbol familiar.


El Arcano XIII,

el cirujano alquímico.


La Templanza, 

el ángel de la curación.


El Diablo, 

lo instintivo,

lo profundo, 

lo creativo, 

el engaño, 

el embrujo del sexo.


La Torre Dios, 

el rayo, 

lo oculto

sale a la luz.


La Estrella, 

el lugar, 

Ibis, 

el pájaro sagrado.


La Luna, 

la madre cósmica,

la necesidad 

de aullar.


El Sol, 

el hacedor de la Vida,

un salto hacia adelante.


El Juicio, 

el nacimiento, 

la aparición, 

el llamado.


El Mundo, 

la danza eterna,

los elementos

se reúnen,

todo vuelve a empezar.


Entre ellos, 

tus preguntas.

 

Rata de agua.


Intuitiva, 

astuta,

desconfiada, 

leal, 

trabajadora,

chismosa.


Incompatible con el Caballo,

buena amiga 

del Perro.


Sobre la mesa

tres cartas: 

La Fuerza,

El Diablo, 

El Papa.


La Rata

pregunta:

¿Algo más?


Vas hacia lo profundo, 

tu misión es comunicar.  


Vas a encontrarte con miedos, 

 fracasos,  trampas, 

 mentiras, 

descomposición,

 farsas.


Vas a regresar

una y otra vez

a tu dolor...


Hasta que el Diablo 

libere a sus acólitos,

ellos 

te sanarán.


¡Claro que sí!

 

Sol en Leo.


Las manos

queman.


Una locomotora 

arrastra

vagones incandescentes.


Diálogos,

entre fantasmas.    


Me siento 

en un andén 

y para mi sorpresa,

los trenes

se cancelan.


No hay servicio

escucho.


La luna está en Tauro,

un nuevo comienzo...


Una muchacha 

se acerca

y me pide fuego.

 

En momentos difíciles, 

vuelvo a la poesía.


Los poetas

son como un cielo estrellado, 

uno puede encontrar

un abrigo 

ahí.


De noche,

el farol callejero

se enciende

y veo 

el contorno de un espejismo.


Somos caprichosos

lo sé, 

somos ingenuos

lo sé,

somos torpes

lo sé,

somos un abrazo 

debajo 

de un puente, 

lo sé.


¿No es extraño, 

extrañar?


domingo, 1 de noviembre de 2020

 

No tiene sentido

detener la caída.


Pocas cosas, 

siguen rodando 

en el tiempo.


Tal vez, 

el cuerpo amado

se queme 

en el recuerdo.


Entonces, 

un sueño:

el padre 

le dice al hijo

que alguna vez

fue feliz 

con una mujer.


Fundido a negro.


el único espectador

aplaude.

 

Hay gente en los parques.


Parejas de la mano

recreando el ritual

de lo efímero.


Nada que no hayas conocido, 

una vieja película de terror

con actores de cera.


Lo original de todo esto

es que alguna vez, 

hace tiempo,

el protagonista 

sacudió un revólver plateado

sobre la pelvis

de la enamorada.


Un flash 

del pasado,

deforma la escena

y  nada es lo que parece.


¿o si?


 Estás solo otra vez, 

compañero.

Te duele el pecho

y  lloras de noche.

Las madrugadas son largas, 

los ojos abiertos

hacia los tilos 

son tus únicos escudos.

¿únicos?


Hay pájaros nocturnos

que le cantan a la luna.


¿y usted?


lunes, 26 de octubre de 2020

 ¿Sabías?


a veces creo que el amor 

es como un barco de papel.


¿Entonces?


Nada por aquí, 

nada por allá...

lunes, 25 de mayo de 2020

Abejas


Los actos cotidianos
se nutren
de pequeñas modificaciones
casi sagradas.

Pulir un estante, 
fumar en el balcón, 
espiar a los vecinos.

Los pájaros
me visitan
y los tilos
meditan 
sobre la muerte repentina 
de las abejas.

En una cajita blanca
colecciono
esos vuelos de miel.

Ahora 
puedo jugar 
y verme 
con una lupa 
examinando ojos y antenas.

De niño,
solía revestir
las horas 
con este tipo de inspecciones.

Ah, eso sí,
éramos
pequeños,
vos,
estabas aprendiendo 
a patinar.
Yo,
en mi bici
daba vueltas a la manzana
los domingos,
tal vez,
un ancestro
de mi cajita mágica 
trenzó 
un hilo invisible
en nuestras vidas.

¿Quién sabe?
¿No?

jueves, 14 de mayo de 2020

 
¿Fue así?

La mesa redonda 
y los caballeros, 
el padre muerto, 
esa confesión, un juego mortal.

La casa 
tenía una pequeña 
ventana
de marcos verdes.

Dije, 
que volvería...

Y aquí
estoy,
cercado 
por el rencor
de las máscaras,
mientras
vos,
yo, 
dormimos 
a kilómetros de distancia.

¿Te das cuenta?

Las pesadillas,  
atornillan los pies 
de las estatuas.

Perceval,
contempló horas,
unas manchas de sangre en la nieve
y se dijo,
mientras 
los caballeros iban por él,
la pureza 
necesita 
la intensidad del contraste. 

Giraste en la cama, 
y tu espalda 
tenía unas marcas 
desconocidas.

El piso de la habitación
estaba helado, 
envidio la forma en la que dormías, 
abro la ventana
y a lo lejos

nuestro incendio.

lunes, 4 de mayo de 2020

Los ojos de Mayo, 

se cierran

ante la muerte 

de mi padre.


Fue un día 

como cualquier otro.


Una fuerte tos, 

la soledad de una habitación, 

y el barrio del Once, 

dieron 

el golpe final 

a un hombre 

que lloró

día y noche

por amor. 


Recuerdo 

la última vez 

que nos vimos, 

él estaba acostado

con las manos enfundadas

en una manta de lana,

apenas movía el cuerpo.


El médico del geriátrico,

dijo

que mi padre 

estaba grave 

y que me prepare

para el adios.


El médico 

hablaba con una indiferencia

casi teatral, 

claro, 

tantos años

entre viejos desdentados 

y olor a pis...


Mientras lo escuchaba, 

vi a mi padre

vestido

con un sobretodo color camello

cruzar una diagonal imaginaria

hasta el centro 

de mi infancia.


Yo con doce o trece años, 

él con cincuenta y pico,

su paso firme

y su mancha rojiza 

en una de sus mejillas,

me hicieron

correr hacia él 

para advertirle 

que más adelante,

estaba el derrumbe

de toda una vida.  


Él sonrió

y aceleró la marcha

dejando 

una herida

que hasta hoy

sangra.

martes, 28 de abril de 2020


Las hojas de los tilos
están amarillas.

Algunas,
todavía verdes,
resisten.

La tormenta
alenta la caída:
nervaduras y tallos,
se abrazan
antes del golpe.

La vecindad
se encarga
de barrer las veredas.

Están aterradas
ante el enigma del otoño.

Un gusano
se arrastra
entre la carne muerta.

Una paloma aplastada
por un automóvil
es un cuerpo obsoleto
en los cálculos
de la comuna. 

El gusano,
se contrae
ante la maravilla
de lo putrefacto.

¿Será así?

Pudimos
haber habitado otra sensación,
digo,
vos,
yo,
nosotros.

Nada,
que no nos hayamos dicho
ante los millones de peces
encerrados en el corazón.

jueves, 12 de marzo de 2020

Pintar una pared
puede ser un acto rutinario, 
como decir te quiero,
como ir de compras
como...

pero más allá
de la pared, 
hay un espíritu
que necesita revolcarse 
en otro medio 
para expresar un color-dolor,
en este caso
blanco, verde o gris
formas
que nos abrigan del frío o del calor
de un espejismo.

Estoy frente a una pared, 
yo mismo, 
ahí
deteriorado 
por tantos te quieros
encubiertos 
por una red ferroviaria de premios y castigos,
locomotoras del infierno
si es que las hay, 
con estaciones plagadas de seres desconocidos
u olvidados
¿qué mejor que unos lentes oscuros?
y vamos, 
vos, yo,
pincel el mano,
blanco que chorrea
el esperma de la dicha
y los aullidos de una vida
que nos dice,  
ahí pasa un tren, 
la víspera 
de eso que llamamos
felicidad,
un par de zapatos nuevos 
que nos permiten 
salir 
de los otros, 
como caballeros medievales
en busca de aventuras,
sucesos 
que acontecerán de por si 
porque la pared, 
el alma,
la vida, 
son puentes colgantes
que van del más allá
al más acá
como una tormenta
que nos obliga a refugiarnos
y de repente
viene hacia nosotros
y a los saltos
una rata gris
de cola larga 
y ante la magnitud del regalo
huimos despavoridos
para no escuchar el chillido
del roedor
hambriento.

Estoy ante una pared
descascarada,
ante la inmensidad de un cielo
sin estrellas,
ante mi mismo,
ahí 
pincel en mano,
brocha desordenada 
por la constante e imperiosa
sin razón 
y me dice
esa inmensidad
que necesita de mi para curarse
como yo de ella
y transformarnos en un centro imaginario
donde 
alguna vez
vos 
y yo 
estuvimos de acuerdo
(o eso nos dijimos)
y mientras veíamos 
llegar a los temerarios del silencio,
vimos al gran Vallejo 
cruzar 
las vías del tiempo
e internarse en lo profundo
de un relámpago.

Entonces,
pinto.