¿Fue así?

La mesa redonda 

y los caballeros, 

el padre muerto, 

esa confesión, un juego mortal.

La casa 

tenía una pequeña 

ventana

de marcos verdes.

Dije, 

que volvería...

Y aquí

estoy,

cercado 

por el rencor

de las máscaras,

mientras

vos,

yo, 

dormimos 

a kilómetros de distancia.

¿Te das cuenta?

Las pesadillas,  

atornillan los pies 

de las estatuas.

Perceval,

contempló horas,

unas manchas de sangre en la nieve

y se dijo,

mientras 

los caballeros iban por él,

la pureza 

necesita 

la intensidad del contraste. 

Giraste en la cama, 

y tu espalda 

tenía unas marcas 

desconocidas.

El piso de la habitación

estaba helado, 

envidio la forma en la que dormías, 

abro la ventana

y a lo lejos

nuestro incendio.

Los ojos de Mayo, 

se cierran

ante la muerte 

de mi padre.

Fue un día 

como cualquier otro.

Una fuerte tos, 

la soledad de una habitación, 

y el barrio del Once, 

dieron 

el golpe final 

a un hombre 

que lloró

día y noche

por amor. 

Recuerdo 

la última vez 

que nos vimos, 

él estaba acostado

con las manos enfundadas

en una manta de lana,

apenas movía el cuerpo.

El médico del geriátrico,

dijo

que mi padre 

estaba grave 

y que me prepare

para el adios.

El médico 

hablaba con una indiferencia

casi teatral, 

claro, 

tantos años

entre viejos desdentados 

y olor a pis...

Mientras lo escuchaba, 

vi a mi padre

vestido

con un sobretodo color camello

cruzar una diagonal imaginaria

hasta el centro 

de mi infancia.

Yo con doce o trece años, 

él con cincuenta y pico,

su paso firme

y su mancha rojiza 

en una de sus mejillas,

me hicieron

correr hacia él 

para advertirle 

que más adelante,

estaba el derrumbe

de toda una vida.  

Él sonrió

y aceleró la marcha

dejando 

una herida

que hasta hoy

sangra.

Un día,
van a terminar con nosotros.

Después de una larga resistencia,
siguen escapando de la luz.

De a dos o de a cientos, 
brotan de una mínima trinchera.

Nada parece detenerlas. 

Antes de las metamorfosis,
escucho sus plegarias. 

Son honradas por morir en combate,
algunas más que otras.

Y más atrás 
un cuerpo tieso, 
fue el lugar perfecto para esconderse.

Creo en los toboganes.

Deidades de ascenso

y descenso.

La niñez y el  salto

curvados en el amor.

Los toboganes

se comunican con las estrellas.

De noche pían 
como pájaros de madera.

Durante el día se ocultan

en los recuerdos.

Hay toboganes temerosos,

otros, más valientes,

dan batalla a las hormigas.

Herbert Sellner,

fue su inventor.

Herbert Sellner,

murió en Minnesota.

Creo en los toboganes,

ellos nos conducen

al corazón de un poema.

Los colores 
acompañan el movimiento.

Los vidrios de la ventana
están sucios.

Marcas 
de nuestra propia infancia.

El zorro blanco
está herido.

Sangre, 
entre vos y yo.

Días calcados.

Sobre la mesa
papeles garabateados.

Nada extraordinario.

Una nota,
no altera el pulso del tiempo.

Algo sobrevuela la casa.

Una langosta extraviada
por la luz de la lámpara.

Metáfora de una vida,
me digo,
mientras acomodo huesos
en el placard.

El dinero
hubiese sido otra opción.

¿saludable?

No más colchones manchados,

plagas en la cocina,

tiempo cercado por 25 metros cuadrados.

Un auto en condiciones,

rutas,

mar,

hoteles.

Como hacen ellos.

¿Ves?

El corazón tiene habitaciones vacías.

Encontré
muertos a los peces.

Misterio y Leyenda,
panza arriba hacia el Cosmos.

Estómagos 
saturados de alimento.

Tenía 10 años 
y padre
traía
una bolsita con dos pececillos.

Veterinaria  Dog-Dog.

La dejamos apoyada 
sobre la mesada de la cocina.

Ellos estaban asustados,
la superficie del agua
los situó en el centro 
de la escena.

Abuelo vivía 
con nosotros, 
y entendió todo
como un juego de niños.

A él también, 
le fallaron las cosas.

Fui por una tijera
y  en segundos 
los animalitos estaban 
en el piso.

Se me empaparon las medias.

Por años escuché
el plock - plock
de las aletas
sobre el esmalte de la muerte.

Reconstruir el mundo 
a partir de fragmentos.

Demolieron la casa de mármol negro.

Ahí, 
entre padre, madre y hermana
pasamos algunos años.

Siempre 
agobiados por embargos 
y cartas documentos.

Momentos de felicidad:
dos patios interiores, 
una terraza, 
dormitorios para esconder tesoros, 
una porción de tierra 
donde tiempo atrás,
habían enterrados a los perros.

Espíritus amables,
arriba,
abajo,
escaleras.

Baños, 
acá y allá.

Tuvimos que dejar la casa
y amoldar la tristeza
a un núcleo de cuatro.

Padre, madre y hermana
a la deriva
junto con mis primeras preguntas
de amor.

Hablamos poco de eso.

Recuerdo 
los mates de leche 
que me llevaba madre
a la cama.

La tetera 
de pico largo
con marcas de fuego.

El vapor de la nata
empañando los ojos.

Atrás,
un pizarrón
con cálculos matemáticos
de un niño,
con cuerpo de grande.

La topadora llegó después,
los cuatro,
ya habíamos aprendido a nadar.

Pudimos abrazarnos 
y dejarnos caer 
entre los escombros, 
como lombrices
asustadas.

O saltar
hasta encontrar un rascacielos.

Nada de eso sucedió.
No para los 4.
No para mí.


Volví al barrio varias veces.

Eso me pasa.
Vuelvo.

Cuando vi la casa de mármol negro 
derrumbada,
junto a camiones de hormigón 
que entraban en el terreno
y aplastaban
lo poco que quedó de nosotros
me dije:
son ellos, los perros.

Alguien tenía que vengarlos.

Como un gusano
viajando de Oriente a Occidente
entre cajones
entre el ojo y la ceja
pálido
traducido a cien idiomas
por la suela del zapato
que atraviesa
al testigo
sin argumentos.

Era el año 1983. 

Llevaba orgulloso
un prendedor
de nuestro presidente.

Estábamos 
en la estación de subte.

Tuve miedo.

Pensé que alguna fuerza superior
podía arrojarme a las vías.

Heredamos
un kiosko
en un complejo polideportivo
al que llamábamos 
"el parque".

25 hectáreas 
rodeadas de eucaliptos 
e inmortalidad.

Pasábamos los veranos ahí. 

Adoraba esa casita prefabricada 
en donde armamos
el negocio.

La bandeja de golosinas, 
la heladera con las 8 puertas de madera, 
la cortadora de fiambre, 
las vitrinas...

Líneas de fuga 
para una niñez  
de pocos amigos.

Me sentía parte de un acertijo: 
un niño que aprendió a leer
la hora 
en un reloj de manecillas, 
mientras miraba un partido de bochas.

La casita prefabricada
continuaba
en una estructura de chapa
rectangular
con ventanales y mostradores, 
regalo 
de una marca de bebidas colas.

A veces, 
la usábamos de depósito 
otras, 
como despacho rápido de minutas.

Una noche, 
alguien entró
y robó mi bicicleta 
Peugeot.

La infancia 
comenzaba a desaparecer.

Hoy es tu cumpleaños.

La muerte tiene eso también,
imaginar un color de camisa
que iría con vos.

Todavía puedo oler
el perfume 
del jabón blanco
en tu cara afeitada.

Las uñas,
crecen
a pesar del fuego.

Me veo
en sueños, 
extendiendo tus dedos
y resistiendo 
la parquedad de la vejez.

Una tarde
fuimos a dar una vuelta.

El geriátrico era una cárcel para todos.

Yo empujaba
la silla de ruedas
y me preguntaste
en qué panadería
compraba 
los sandwiches de miga.

Vos hablabas
con los banqueros del tiempo,
aquellos que alguna vez
te prometieron el paraíso.

La verdad 
vuelve
a quienes la practican.

El Tarot 
me devuelve El Colgado.

Esfuerzos extras.
Sacrificios.
Aire.

Un globo de helio 
suspendido 
en un película de terror.

El protagonista 
tiene una pista:
la casa de mármol negro
fue construida 
por un tal Nathanson.

Atrás, 
placares comunicantes, 
una perra pelirroja
y la adrenalina 
del último round.

"Esto sucede 
cuando se pierde el guión", 
murmurás. 

Tu piel, 
me impide gritar.

Vamos a la plaza.

Nuestra hija
se monta a su bicicleta.

Es una experta conductora, 
esquiva bolsos y termos.

Su figura 
agiganta el paisaje.

Niños y niñas
aquí y allá.

Algunos comparten 
un rayo de sol
otros, 
juegan a las escondidas.

Me recuesto
sobre el césped.
Me dejo llevar
por el movimiento 
de las nubes.

Nuestra hija,
se encuentra 
con unas amigas
y plantean 
una mancha venenosa.

"¿Pudiste ver las ofertas de las calzas?"
"¿Cómo que tu  hermano no puede cuidar a Ema el lunes?"

Ráfagas de adultez
presagian la catástrofe.

Las horas de la tarde
traen 
una fiesta de harina y azúcar.

Nada que nos interese a vos y a mí,
pienso.

Nuestra hija 
hace una pirueta 
en un trepador.

Es maravilloso
ver
como todavía
su cuerpo está comunicado
con un Todo.

¿Lobo estás?

Nuestra historia 
de la víbora
nos hacía reír.

Íbamos 
en el tren,
con las cabezas 
por fuera de la línea 
permitida,
y creo que vos fuiste
la primera en decirlo:

"ahí está la casa de la víbora".

Éramos inocentes, 
nuestro animal 
no tenía color
ni fama.

Velocidades 
entre los 6 y 10 años.

Vestías un jogging de algodón 
ancho y rosado, 
yo,
no me acuerdo.

Ropa de feria.

Las plomasas
eran puentes de paredes
de cemento
con forma de medialuna invertida,
que el convoy atravesaba
antes 
de llegar a la estación Sarandí.

¿Eran dos?

¿Te acordás?

Mi fiebre infantil
no era urgente.

Había otros planes:
comernos el estómago,
pasear los domingos
en el Falcon verde.

En el camino de conchillas, 
un verano, 
lo supe:
sólo necesitaba
que me vieran 
trepar los escalones de esas gradas.

A metros, 
está la urna 
con restos 
de aquella indiferencia.

A los pies de un árbol,
las hojas 
descomponen los recuerdos.

Nada que no sepas, 
allá donde te encuentres.

A nuestra hija

se le cayó 

su primer diente.

Una ventanita

para su nueva sonrisa.

El pequeño titán

abandonó

su refugio de sangre

y fluidos.

El hada vendrá por él 

y por nosotros.

Nuestra hija 

se demora con una manzana.

Pocas cosas

me hicieron tan feliz.

"No escribas poemas de corrido". 

Eso dijiste, 
antes de mostrarme 
tu espalda 
en aquel sueño.

Estábamos en el pasillo de un hospital  
y te había traído una revista 
para la noche.

Era el piso 14.

¿Vamos a fumar?

Un médico nos llamó
y dijo algo sobre tu mano, 
tenías una especie de tumor 
maligno.

Supe que años después 
esa misma enfermedad 
la sufrió tu hijo.

Alguien pasea 
la mano amputada
en una camilla.

Algo me dice
que debo despertarte.

De chico 
mataba sapos.

Cientos. 

De chico, 
veía un terreno baldío 
donde tiempo después
un vecino murió electrocutado.

Nunca pude darte la mano
cuando salíamos de paseo.

Un escalofrío 
corría por mi espina dorsal.

Tampoco vi a mi padre 
darle un beso a mi madre.

La casa de mármol negro 
era una trampa para ratas.

Rezo:

Un niño grande 
con un tic en el ojo
y una completa indiferencia al amor.