Pintar una pared
puede ser un acto rutinario, 
como decir te quiero,
como ir de compras
como...

pero más allá
de la pared, 
hay un espíritu
que necesita revolcarse 
en otro medio 
para expresar un color-dolor,
en este caso
blanco, verde o gris
formas
que nos abrigan del frío o del calor
de un espejismo.

Estoy frente a una pared, 
yo mismo, 
ahí
deteriorado 
por tantos te quieros
encubiertos 
por una red ferroviaria de premios y castigos,
locomotoras del infierno
si es que las hay, 
con estaciones plagadas de seres desconocidos
u olvidados
¿qué mejor que unos lentes oscuros?
y vamos, 
vos, yo,
pincel el mano,
blanco que chorrea
el esperma de la dicha
y los aullidos de una vida
que nos dice,  
ahí pasa un tren, 
la víspera 
de eso que llamamos
felicidad,
un par de zapatos nuevos 
que nos permiten 
salir 
de los otros, 
como caballeros medievales
en busca de aventuras,
sucesos 
que acontecerán de por si 
porque la pared, 
el alma,
la vida, 
son puentes colgantes
que van del más allá
al más acá
como una tormenta
que nos obliga a refugiarnos
y de repente
viene hacia nosotros
y a los saltos
una rata gris
de cola larga 
y ante la magnitud del regalo
huimos despavoridos
para no escuchar el chillido
del roedor
hambriento.

Estoy ante una pared
descascarada,
ante la inmensidad de un cielo
sin estrellas,
ante mi mismo,
ahí 
pincel en mano,
brocha desordenada 
por la constante e imperiosa
sin razón 
y me dice
esa inmensidad
que necesita de mi para curarse
como yo de ella
y transformarnos en un centro imaginario
donde 
alguna vez
vos 
y yo 
estuvimos de acuerdo
(o eso nos dijimos)
y mientras veíamos 
llegar a los temerarios del silencio,
vimos al gran Vallejo 
cruzar 
las vías del tiempo
e internarse en lo profundo
de un relámpago.

Entonces,
pinto.