martes, 31 de julio de 2012

capitalismo

son casi las diez de la mañana
está nublado

fumo

alguien me pregunta:
¿no estás trabajando? ¿cómo haces?

estoy buscando algo... no te preocupes

el sujeto se llama:
Sam, Julio, William Carlos Williams o Azucena

todos quieren respuestas

no las tengo

sábado, 28 de julio de 2012

Depuratum

una noche difícil:
dar vueltas entre las sábanas
beber un poco de agua
decirse:
¿será una pesadilla?
ir al baño
mirarse en el espejo
y sólo reconocer
fracasos
que en ese momento
son reales
y duelen

hasta que el sueño
me deja tieso

II.

fui un marinero
que vivió en el año
675
en Alemania

también
arreglé zapatos
y coleccioné
libros antiguos

vine a este mundo
para entender
cuál es el lazo
entre lo material
y lo espiritual
en el Universo

eso dice el Oráculo
salud!

III.

las noticias
hablan del dólar
de amores entre famosos
o de automóviles convertibles

leo poemas
que dicen:
esa noche lo hicieron sin forro

no los entiendo
pero están ahí

jueves, 26 de julio de 2012

¿Qué es poesía?

Una poesía
que no esté escrita por atracadores
por almas buenas que se detienen
en una ruta a orinar
que viajan centenares de kilómetros
para encontrarse
con su único y verdadero amor
y mientras tanto
molestan en pueblos
y tabernas
y realizan trabajos insensatos para sobrevivir
y duermen debajo de puentes o en moteles
de poco monta
una poesía que no respire 
en las más altas cumbres
de cóndores y gusanos:
desaparecerá

se extinguirá
en una profecía
esas de las películas
extranjeras
en la que los actores de reparto
olvidaron sus guiones
y la actriz secundaria
tiene unos pechos descomunales
(que evita mostrar)
en donde el dinero no alcanza
ni para una ronda de whisky...

pero esa otra poesía  
se publicará por años
se leerá por años
pero al final
morirá sin aliento
desangrándose

sólo la poesía
hambrienta
dejará una huella

la poesía
que le leeremos a la Muerte
mirándola a los ojos

martes, 24 de julio de 2012

sobre la fotografía



mirando la fotografía (sin ser un experto ni mucho menos) uno puede llegar a varias conclusiones:

.Se trata de una mujer que sólo aparece en sueños y que antes de besarla (y después de haber atravesado palacios y gladiadores) uno se despierta y enloquece. Pero la locura es tal que uno se olvida absolutamente de todo: hasta del propio idioma.

.Es una poetisa. Alguien que escribe en el mayor de los anonimatos, que deja pistas en ciertas publicaciones o en ciertos viajeros ocasionales.
Una poetisa nacida en Latinoamérica, en una ciudad ruidosa y fría.
Su poesía esta hecha de pinceladas en el aire.

.Un personaje de David Lynch y coautora de sus guiones. Una intrépida actriz que desvela al director y a sus ayudantes. Que después de los estrenos se encierra en los altos pisos de Manhattan a beber y que sabe que su belleza es tal que paraliza.

.Todos han escrito sobre ella: Foster Wallace, Kerouac, Dylan Thomas, Hunter S Thompson, Brecht, Kafka, Carver, Bukowski, Parra,Wallace Stevens, Allen Ginsberg, Walser, Baudelaire.
Todos han hecho viajes y se han batido a duelo, todos han hablado con el Dante para que la nombren en algún lugar de la Comedia.

.Fue la última mujer que vio Von Kleist en el lago Wannsee y entablaron un diálogo con la divinidad.

.Una aviadora, amiga de Barón Biza, experta en acrobacias poco conocidas y en llevar un catálogo de mariposas nocturnas.

.Una mujer que una tarde entró en una librería de Buenos Aires y sin saberlo (o si) dejó perplejo a más de un empleado.

lunes, 23 de julio de 2012

RB

Los verdaderos poetas tiernisímos
metiéndose siempre en los cataclismos más atroces
más maravillosos
sin importarles
quemar su inspiración
sino donándola
sino regalándola
como quien tira piedras y flores
Oye, poeta, le dicen
enchufa el amanecer

Li Po

El viajero cabalga el viento,
que lo lleva a tierras lejanas,
como un ave que emprende el vuelo,
sin dejar su rastro en el cielo.

sábado, 21 de julio de 2012


Estoy pensado una historia en la que el protagonista
 el día de su cumpleaños
recibe una carta anónima:
"Thomas Pynchon, ha muerto"

y no puedo avanzar más de diez o quince líneas
mientras tanto
paso muchas horas en silencio
fumo
preparo un gran viaje
salgo al balcón
y grito:
¡Hey Mundo, estoy aquí, éste es mi domicilio!
y nadie se da vuelta
salvo
un gato negro
que mientras se lame
me mira
de vez en cuando

jueves, 19 de julio de 2012


- ¿Sabías que el tipo que dobló la voz de Sylvester Stallone para España, se llama Ricado Solans?
- No, la verdad que no.
- ¿Y que ese mismo sujeto dobló también las voces de Robert de Niro y de Al Pacino?
- Menos que menos.
- ¿Y que sin darse cuenta el semblante de Solans fue mutando hasta que su verdadera cara se borró totalmente?
- Pienso que ya estamos frente a uno de tus delirios.
- Y más aún: en Barcelona había una guardia de fotógrafos en cada esquina esperándolo.
- ¿Por qué no cambiamos de tema?
- Y una mañana Ricardo Solans se levantó de su cama, miró a su alrededor, vio a una mujer dormida a su lado, intuyó que habían pasado la noche juntos; después fue hacia la cocina, buscó un cuchillo, se acercó a la mujer y le arrancó toda la piel que pudo.
- Ya estás diciendo estupideces.
- Se escapó a México y frecuentó a contrabandistas y los retazos de esa piel volvieron a ocultarlo en el más grande de los anonimatos. A tal punto que Solans se entregó a la policía diciendo que era una mujer y que el crimen y la voz están en perfecta comunión.
-No entiendo.
- En Chihuahua lo condenaron a prisión perpetua y vive en una celda de veinte metros cuadrados repleta de recortes de revistas: cuerpos mutilados, ametrallados, colgados.
Y Solans vuelve a decirse que el crimen y la voz son la misma cosa y los guardias del penal sólo le permiten recibir a un visitante cada seis meses.
-¿Y alguien fue a verlo?
- Por supuesto.
-¿Quién?
- Esa mujer… la que mutiló. Y esa mujer le dijo que se llamaba Ricardo Solans, que había nacido en España, el 8 de septiembre de 1939, que debutó en el teatro con el Zoo de Cristal de Tenneesse Williams y fue doble de voz de Dustin Hoffman en el Graduado, también en Toro Salvaje, Rocky,Taxi Driver y en el Rey León.

miércoles, 11 de julio de 2012

todo se paga en esta vida
me dijo

nos conocemos hace veinticinco años
y por alguna razón dejamos de vernos
diez
y cuando nos cruzamos
nos abrazamos como siempre:
él 
con sus ciento veinte kilos
yo 
en la casa de mis padres
con una propiedad en venta

en Texas
me dije que alguna vez
nos íbamos a volver a encontrar

y tuve pesadillas
me despertaba
bañado de sudor
abrazado a la almohada

martes, 10 de julio de 2012

recibí un mensaje
desde Barcelona:
por el momento no tengo dirección... estoy nómade

hace casi seis años
que se fue
pensé

mientras tanto
en Buenos Aires
el invierno
entra por las rendijas de la ventana
y enmudece

sábado, 7 de julio de 2012

Ves como tu mujer entra en una camioneta
cuatro por cuatro 
con un perro atrás

y su hermana viste pantalones deportivos
anteojos de sol

y tu mujer
se acomoda en el asiento del acompañante

mientras te saluda
o saluda
a eso que cree ver en vos

y por unos segundos
te decís:
claro... yo hubiera podido darle todas esas cosas


jueves, 5 de julio de 2012

Soñé con Woody Allen:
estábamos en la barra de un bar
él se acercó
y me dijo:
sé que no tenés el perfil que yo busco
que tu inglés tiene un acento terrible
pero no sé... me caés bien
y por eso vas a estar
en mi nueva película

¿te parece Woody?
dije o creí decir
y Woody sonrió e invitó
una ronda de whiskys
bebimos
y nos dimos varios abrazos
mientras Sharon Stone
se acercaba
y me preguntaba
si alguna vez había vivido en Sarandí
y Woody
hizo un gesto
y todos
nos quedamos mirando
un punto fijo del plano

C ontadas veces los vi juntos. Tanto el uno como el otro conservaban una apariencia de hermanos. Había algo en sus cabezas... Siemp...