viernes, 27 de agosto de 2010

Love is a shield


Carreteras. El motel con esas luces encendidas en los pasillos de Texas. El tipo que trae una pizza y otro que lo recibe con la puerta a medio abrir y una pc con una película porno. Dos tipos que lo hacen mientras el repartidor espera al cliente y silba una canción desconocida.

Carreteras. Sophia Podolski y el suicidio de una mujer joven (hoy por ayer dijo Roberto: "tendría 27 años mi edad") y las discusiones fronterizas entre enmascarados y Zetas en algún lugar olvidado. Titulares: "encontraron 70 cuerpos atados y baleados sobre un paredón. Los polis dicen que eran indocumentados". "Nada es tan cierto como la soledad". Dijo otro de los polis mientras mascaba un chicle violeta.

Carreteras. Estoy en los Perros románticos casi a punto de cerrar y un amigo dice que yo me enamoro de personas que no entienden el amor y digo que no hay razón que justifique ciertos métodos.

Carreteras. Pienso que el acto de escribir es invisible y que ciertos escritores son como las olas del mar: aparecen y desaparecen y nadie los conoce.

Carreteras. 3 medidas de tequila en Zacatecas frente a un espejo quebrado (la yeta está en otro lado) y una mujer de tetas enormes y un tipo que se toca mientras se imagina a esa mujer entre su erección y el consuelo. Y ese tipo es todos los tipos. Todos los hijos de puta que andan con la verga suelta y el revólver en la cintura.

Carreteras. Hay que seguir de cerca a Luis Gusmán.


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