miércoles, 1 de agosto de 2007

ayer

una breve conversación. palabras calvas. el corazón late en el puñal azteca. ir. venir. irse.
un viaje en tren. un cigarro apurado en el vagón de carga. bicicletas. humo. pájaros con alas de alambre. prisión. una estación poblada de voces ajenas. pasos. un abrazo en casa. ella no está. hay una nota: “llego a las nueve”. la ropa está en el placard. hay una caja vacía. hay un vacío zumbando en el recuerdo. ella abre la puerta. sonríe. besos. caricias. “estoy bien”.
la ropa comienza a tomar la forma de la caja. después los libros. lágrimas. promesas. la carne a flor de piel. mudanzas. miradas inolvidables. dolor. ella nombra ese gusano blanco que ronda en el amor. en nuestro amor. en nuestra posibilidad de seguir. ascensor. un taxi. silencio.
hicimos todo. los días traerán el consuelo de la dicha. las noches traerán nuevos inquilinos.

ella habló de ese gusano blanco...

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